Miro a mi alrededor.
La muerte del deseo
se refleja en los tonos
pobres de las paredes
de esta pieza, alumbradas
por una cruda luz
que agrede como faro
la basura que yace
aquí y allá en el suelo:
nadie barre la mugre
de hace semanas. Vos
ignorás que este injusto
desorden es la turbia
manera en que te llamo
y no soñás conmigo.
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