Hoy no puedo escribir.
Hay gente mala; mala
como cáncer crecido.
No alcanza con ser buenos:
hay gente que nos hunde
en un infierno crudo.
Uno cuenta las horas
de sus noches en vela
rogando que se acabe
el odio de esa gente.
Y el odio hace imposible
escribir. Porque el odio
mata el verso, el amor.
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