¿El sentido? Una rosa
vejada a cada paso.
Y mirás aturdido
cómo todos la escupen.
Y solo te perdés
porque callás, medroso.
¿El sentido? Una rosa,
y ya no hay jardineros.
No se puede ser bueno. Tampoco malo. Todo es como si estuviera prefijado. La noche alumbra las cadenas que nos rigen. No hay nadie que...
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