SARNA CON GUSTO

Como estoy padeciendo 

sé que voy a escribir. 

(El artista sufrido 

compone su poema.) 

Mi corazón retuerce 

hebras de soledad. 

Pero es bueno estar solo. 

¿Sufrir de a dos? No, gracias. 

CLARIDAD

Todo perdura en mí 

pero serenamente. 

Y vienen ramalazos 

del ayer y se alejan. 

Porque yo fui un canalla 

pero también un dios. 

Ahora permanezco 

quieto como los olmos 

y un viento me recorre 

que del pasado parte 

y no cesa jamás 

y se llama memoria. 

TANGUITO

Sobre la falda, un libro. 

Y el mundo más allá. 

Y todas las mujeres 

que no saben de vos. 

Y la puerta, cerrada. 

Y envejecer. Y, sí, 

su nombre, no su cuerpo, 

absenta del no ser 

boyando entre las cosas 

que significan luz. 

DE PUÑO Y LETRA

Todo libro se basa 

en otro libro. No hay 

libro que sea puerta 

a lo real. ¡Salgamos 

de esta celda asfixiante, 

digámonos que un cuerpo 

vale más que el papel! 

(Meras palabras dichas 

sin fuerzas; más papel.) 

(S/T)

Un lápiz ya sin punta 

escribe este poema. 

La pupila del tiempo 

asiste a ese periplo. 

Los renglones, rasgados 

por la madera, chillan. 

No hay sacapuntas: hay 

falta de inspiración. 

ASTROS A LA DERIVA

Girás en torno a un sol 

diferente. Se alejan 

de a poco nuestras órbitas 

y sin cesar. Ignoro 

el modo en que iluminan 

tu rostro las mañanas, 

inútil Galileo 

de su rotar. La noche 

cada vez más me acuna: 

yo soy el visionario 

de un recuerdo imposible 

e incestuoso a la vez. 

SÍMIL

Como el escriba copto 

que transpira y que sigue 

copiando un manuscrito 

lejos de las Ciudades 

y de las distracciones 

que embriagan a los más, 

en la tremenda siesta 

de esta Córdoba ardida 

por el sol y sus huestes 

sigo escuchando el canto 

del inconsciente y, dúctil, 

tomo de esa fontana 

el agua que me adumbra 

de este calor artero 

y sacío mi sed.