LA NOTICIA

Alguien llora del otro 

lado del celu. Vos 

descansás todavía 

(la sábana te cubre 

no del todo). Termino 

de hablar y corto. Ahora 

estoy solo en el mundo. 

CUARENTA Y CUATRO MIL

Quiero la destrucción, 

muy evidentemente. 

¿Por qué me gusta ver 

edificios en llamas? 

Los noticieros muestran 

sus escombros y gozo. 

Los ángeles permiten 

que celebre el horror. 

¿Víctima de los medios? 

La crueldad me conforma. 

NOSOTROS LOS POETAS

Imagen ideal 

de mí la poesía 

que escribo. Y ya se sabe: 

soy un loco inconcluso 

que acecha en su rincón 

y que muerde no bien 

se descuidan. (Yo sigo, 

por lo demás, a un memo 

que difunde patrañas 

en forma de poemas 

que obstruccionan las redes.) 

TODO CONCLUYE AL FIN

Se levanta la brisa 

de a ratos. El follaje 

de la palta recuerda 

cómo cayó una lluvia 

hace no mucho sobre 

su cuerpo. ¿Será así? 

¿La poesía canta 

y transforma las cosas 

en seres animados 

y perennes? Perennes 

en el marco de un libro 

que también pasará, 

como el hombre y su cosmos. 

¿HA REVISADO USTED SU SISTEMA DE CREENCIAS?

Tiene un solo sentido 

tu verdad: es ajena. 

Triunfa como proyecto 

de otra gente. Sin norte 

individual, sin rumbo 

independiente, vas 

como al tuntún: los dicta 

la mayoría. ¡Tanto 

renegar y te mueve 

un saber heterónomo! 

CON UN HILO DE VOZ DEL PENSAMIENTO

¿Podrías intentar 

todavía el amor? 

Una cortina ciega 

el pasado, el futuro. 

Las cosas que se ofrecen 

a tu vista atenazan: 

muerden los pensamientos 

y vos también mordés. 

¿Podrías intentar 

todavía el cuidado? 

EL DESIERTO INTERIOR

Miro en torno y no hay nada 

que sirva de refugio 

o de reparo. Estoy 

a la intemperie dentro 

de esta casa, que es mía 

y de nadie a la vez. 

Corazón: con tus ojos 

hacés de todo páramo. 

Desesperado vas; 

ya casi no latís. 

UNA ROSA

¿El sentido? Una rosa 

vejada a cada paso. 

Y mirás aturdido 

cómo todos la escupen. 

Y solo te perdés 

porque callás, medroso. 

¿El sentido? Una rosa, 

y ya no hay jardineros. 

ADIÓS A RAMADÁN

Este cuerpo podría 

volver a disfrutar. 

No con los libros (algo 

que maneja de siempre) 

sino con otro cuerpo: 

con la piel de una extraña. 

Y con su voz y con 

su silencio en las noches. 

Este cuerpo podría 

permitirse sentir 

una vez más. (Se lame 

el viejo buey y piensa.) 

PUEDE QUE SEA ASÍ

a Pablo Ananía 

Pasa un tiempo indistinto 

hasta que surge un verso. 

Algo que no se puede 

medir con los relojes. 

Es el tiempo del ángel. 

Las cosas se dispersan 

y nos miran y siguen 

pastando sin pensar. 

HOJAS ENTRE DOS HOJAS

Una ramita con 

seis hojas ya marchitas 

se desprendió de un libro 

que estaba releyendo. 

Yo no la puse allí. 

(¿Fuiste vos?) Esa parte 

del alma que se llama 

corazón pegó un salto. 

Amor, sea quien fueres, 

te extraño. En una noche 

de noviembre, en el Sur, 

en silencio, a la espera. 

SANS ARRÊT

Pasa una bici. Pasa 

un bondi. Pasa un auto. 

Sin descansar. La siesta 

los empuja hacia el este. 

Sólo la noche otorga 

la anhelada quietud. 

Quietud de los que escriben 

luego de haber sufrido 

el calvario a que obliga 

la luz en las Ciudades. 

LAS NUEVAS GUERRAS

El que no tiene cuerpo 

escribe sobre Troya. 

No puede imaginar 

el horror que es la guerra. 

Insensible, nos dice 

que son inevitables 

y hace alusión al bronce 

del arma de Patroclo. 

Pero no tiene cuerpo 

y su prosa es malsana.