OLD FRIENDS, NEW FRIENDS

Abandonaste a amigos 

indignos a su suerte. 

Todo estaba viciado. 

Hizo falta partir. 

Nada de gimoteos 

ni de vacilaciones. 

Eso exige la vida: 

tenés que decantarte. 

Total, vos ya sabés 

lo que es quedarse solo. 

VENTRILOQUÍA SCHULZ

"Ese infeliz me pone 

palabras en la boca. 

No me importa. Las digo, 

me las saco de encima. 

Alguna vez me supo 

dar un placer que al tiempo 

deseché. Lo mejor 

es que se esté apartado. 

¿Que se dice poeta? 

¿Que el infeliz escribe 

para sí, para nadie? 

Mientras no se me acerque..." 

ÓLEO

Ya no tengo palabras 

en la mente. La angustia 

es tensa lobreguez 

y vísceras ardiendo 

en un infierno mixto. 

Es algo que se expande 

inexorablemente 

desde este pecho o loza 

hacia el mundo, al que encierra 

sin el menor escrúpulo. 

CADA DÍA SON MÁS

Quiere cortarme el pasto 

por lo que sea. Tiene 

el cabello blancuzco. 

Me señala, a través 

de la reja, que tiene 

deudas que cancelar. 

Está enojado. Trata 

de controlarse: poco 

lograría gritándome 

que nada de esto es digno. 

Lo despacho. Se aleja. 

Sólo queda escribir, 

registrar esta angustia. 

MEDIO SIGLO DE VIDA

Es invierno. A través 

de la ventana abierta 

veo cómo se agita 

de a ratos el follaje 

de un árbol. Son las cuatro 

y el sol, ese impasible 

y fértil nadador, 

avanza despacioso 

hacia el olvido. Cierro 

los ojos y descubro 

en el futuro nombres 

que aún no escuché: la sombra 

de mi vida se alarga 

cada jornada más. 

IBAN CON SU CARRITO

Llovizna. Me recreo 

con Ugarte. Palmean 

desde la calle. Salgo. 

Una mujer me pide 

mandarinas. Atrás 

está el marido y un 

pibe, el hijo. Les junto 

unas ocho. A través 

de la reja, sonrientes 

(han obtenido el postre), 

me bendicen. Ugarte 

me está esperando. El mundo 

gana su mediodía. 

EL VIGÍA

Miro a mi alrededor. 

La muerte del deseo 

se refleja en los tonos 

pobres de las paredes 

de esta pieza, alumbradas 

por una cruda luz 

que agrede como faro 

la basura que yace 

aquí y allá en el suelo: 

nadie barre la mugre 

de hace semanas. Vos 

ignorás que este injusto 

desorden es la turbia 

manera en que te llamo 

y no soñás conmigo. 

RETRATO DE UN CINCUENTÓN

Vida de pensionado: 

siete pastillas cada 

día, cuatro a la noche 

y al mediodía, tres. 

¿Algún corte, algún punto? 

El noticiero (cada 

veinticuatro extenuantes 

horas) y a apoliyar. 

Y, se entiende, leer 

hasta el agotamiento. 

(Esto no es ocio, chicos; 

esto es vida de zombie.) 

CANTO MUERTO

Lóbrega pesadez. 

Has perdido tus sueños, 

esos que sonreían 

a veces. Qué desgracia: 

eran (sin más) azules. 

Lóbrega pesadez. 

Hoy hay un sol radiante 

y una brisa ligera 

pero en tu corazón 

todo se ha derruido. 

ZONA ZOMBIE

Hay una zona zombie 

en mi mente. Delira 

con vos, de quien no tengo 

noticias de hace rato. 

Pero delira. Cómo 

hacer para enterrarla. 

¡Y no digo coger, 

psicoanalistas! Cómo 

darla por muerta. Olvido 

es lo que no sucede. 

LA LECCIÓN DE PAPINI

Yo frente al mundo tomo 

un lápiz y legislo 

imaginariamente 

sobre lo que es lo bueno 

y lo malo. Las guerras 

se acaban, las hambrunas 

se resuelven, la vida 

vale la pena. Entonces 

observo cómo sigue 

lo terrible imperando, 

indiferente a mis 

anhelos. Y es que el mundo 

dicta sus leyes propias 

que redacta con sangre. 

DECLARACIÓN DE POBREZA Y PALAZO FINAL

La carestía azuza. 

Tendré que recortar 

gastos. La Coca-Cola, 

por ejemplo. No digo 

hacerla a un lado pero 

las dos latas por día 

que venía tomando 

son medio mucho para 

mis menguados haberes. 

¡Porca miseria! (Todo, 

por culpa de Milei.)