TIERRA SAGRADA

Hace no muchos años 

reventaron a un Buda 

de piedra. Todo el mundo 

se indignó. Pero ahora 

que destruyen mezquitas 

otros en otra parte 

Occidente se calla. 

Hojas de algún Corán 

despanzurrado vuelan. 

La doble vara siempre. 

LA VIEJA NOVELA

¿Ésa es la realidad? 

¿Un conductor que lee 

la noticia luctuosa 

sin énfasis alguno, 

sin emoción? Lo dice 

Noam Chomsky: está todo 

pautado por guiones 

escritos por quién sabe. 

Actores de esa vieja 

novela que los medios 

imparten cada día 

al rebaño; pastores 

de las conciencias. Todo 

un show al que asistimos; 

toda una propaganda. 

MI NIÑO

¡Qué poco que se agita 

aún mi niño en mí! 

Renace en los momentos 

de frescura que pronto 

algo extermina. Vivo 

como un zombie cegado 

por su propia impotencia. 

(Vivo para negar 

lo que dejó tu nombre.) 

Zombie que se rehúsa 

a alejarse del muelle 

en el que boya, ducho 

en su propio rencor. 

BOCETO

a Daniel Freidemberg 

Se escucha cómo cae 

una gota tras otra 

de la lluvia reciente 

y fiel. La madrugada 

ilumina mi espera 

en la oquedad. El cielo, 

allá arriba, despide 

algo que no se ve 

y que en mí falta. Amor 

es todo lo que pido. 

Respirarlo; vivir. 

 

MASCULLA EL PESIMISTA

Sigue la Guerra Fría 

por otros medios. Aunque 

no tanto. En el Cercano 

Oriente (que está lejos) 

todo lo rompen y 

en Ucrania se gasta 

mucha plata también. 

Muchas armas y mucha 

palabra hueca. Fría, 

tibia, caliente: el Mundo 

no cambió en lo más mínimo. 

EJECUTORIA MANSA

Tu nombre contamina 

mi corazón de nuevo. 

Plaga que de la luna 

obtiene su poder. 

Me darás muerte como 

a una pobre alimaña. 

Qué suerte: mi infortunio 

acabará por fin. 

BABÍA'S BAR

Con tu Geopolítica 

no hacemos nada, viejo. 

Apoyamos a Ucrania 

o a Rusia con discursos 

y análisis que esbozan 

algo que desdibuja 

la confusa contienda 

del vino y sus bondades: 

somos dos borrachines 

con un mapa y dos vasos. 

TREINTA MIL

Treinta mil son las muertes 

de que son responsables 

en México bonito 

en dos mil veintitrés 

los cárteles. Lo dice 

la Deutsche Welle. Cifra 

muy argentina. Pasan 

los años y el horror, 

versátil, se transforma. 

LA OTAN

Aquí al menos hay paz: 

no estallan los misiles 

contra nuestras escuelas. 

Pero el gobierno quiere 

hacerse ahora el malo: 

ciego para el dolor, 

pretende hacerse socio 

de los más fuertes, puja, 

mequetrefe, por ser 

parte de la patota. 

LA LECTRICE

a Daniela Di Paoli 

Leo un verso tras otro 

como si fuesen puntos 

de un bordado. La lana 

es negra y la repaso 

con los ojos, diciendo 

en voz alta --¡delicia!-- 

las líneas del poema 

que me ocupa. Se borda 

para llegar al borde 

y volver a empezar: 

dulces, gratas texturas. 

CANSANCIO

Hoy no puedo escribir. 

Hay gente mala; mala 

como cáncer crecido. 

No alcanza con ser buenos: 

hay gente que nos hunde 

en un infierno crudo. 

Uno cuenta las horas 

de sus noches en vela 

rogando que se acabe 

el odio de esa gente. 

Y el odio hace imposible 

escribir. Porque el odio 

mata el verso, el amor. 

NO SÉ NADA DE VOS

Mi palta, iluminada 

a trechos por el sol, 

agita dulcemente 

su follaje: la brisa 

le dedica un momento 

de movimiento y parte 

y luego vuelve. Pocas 

son las cosas que expresan 

lo que fue. Mi locura 

no es alegre ni triste; 

tampoco busca alivio. 

GIT

La noche se desploma 

sobre Beirut. Las luces 

iluminan un cielo 

que ya no ampara a nadie. 

Beirut es una luna 

rodeada de satélites 

que la estudian a fondo 

para mejor matar. 

Buenas noches, Beirut: 

cómo no descuidarnos 

de esas masacres diarias. 

Buenas noches, Beirut: 

en estas Pampas dicen 

que urgen otros asuntos. 

"HAN MUERTO CUATRO ROMANOS"

Las Guerras pasan lejos, 

nos decimos. Son cosas 

de los informativos. 

Como en la Navidad, 

el cielo es un gran árbol 

de luces increíbles; 

después, cuando es de día, 

vemos ruinas inanes 

de edificios y, en fin, 

los tres sobrevivientes 

que hablan de Norte o Sur. 

Son cosas de la tele. 

Acá no pasa nada. 

Sólo tenemos pena. 

TE VOY A CONTAR UN SUEÑO

Una vez más la Guerra 

enseña sus colmillos. 

Habrá miles de muertos 

y una gran destrucción. 

Ganarán los de siempre: 

los dólares, los dólares. 

Quizá también los rublos. 

Ganará la maldad.